Вот  я  недавно  написала:
Серый клубок по белому снегу. Издалека он сливался, и его не было видно, несмотря на контраст темно-серого и белого.
Запах человека, еле заметный, потный залетал в ноздри волка, вёл его по следу. Он не торопился. Он просто шёл по следу одинокого человека. Мороз ласково трепал его за уши, окатывал тёплую шубку. Они были друзьями, мороз и волк, они любили друг друга.
Луна отсвечивала от белоснежья снега, лаская его уставшие от жизни глаза. Он любил луну. Это сочетание чистоты белого снега, яркой луны и россыпи звёзд. Ощущение единственности во всём мире.
Но он не был один. Впереди него шёл человек. Существо, которому не было место в таких глухих местах при таком морозе. И тот человек был действительно один. Один, в окружении врагов. Мороз и снег, луна озлобленность: В запахе ощущался страх. Не на что-то конкретное, просто страх, чувство, глубокое, укоренившееся. И он был законной добычей ещё не особенно-то и голодного волка.
Пересеклись следы, смешались запахи. Волк улыбнулся. Опять зайчатина. Зайчатина вчера, зайчатина сегодня... Он не хотел зайчатины завтра, ему был интересен человек.
Снег бежал перед его глазами, слишком близко для человека, но для волка в самый раз. Остановился. Постоял. Задрал голову кверху. Сквозь густые ветки редких сосен и кедров проглядывала луна. Красивая. Спутница волка. Его связки наполнились рыком, диафрагма лёгких наполнилась воздухом, и из глубин его души вырвался густой и звонкий в застоявшемся воздухе вой. Упоение растекалось по мышцам волка. Они разговаривали. В этом диалоге приходили воспоминания.
Скорость! Он в стае, они бегут. Ветер обтекает его мощное тело, прилизывая вздыбившуюся холку залетая в расширившиеся ноздри. Азарт.
Тёмная нора. На его зубах заяц, ещё тёплая кровь стекает с его подбородка, дразня, запах щекочет ноздри. Но он и не думает. Перед ним потомство. Четверо маленьких, попискивающих дерущихся клубков.
Он много вспоминал. Он любил луну.
Вой разносился по округе, проникая далеко, достигая ушей одинокого человека. Он сидел на снегу, под деревом сжавшись в комок. В армейской шинели, в армейских ботинках, в армейской ушанке. Рядом лежал заиндевевший АК-47. Человек не прореагировал на вой. Он его не испугал, слишком вымотан был.
Вой стих. В лесу опять воцарилась зимняя тишина.
Волк стоял и не мигая смотрел на луну. Опустил голову. Запах, возвращая его с небес на землю, проскользнул по ноздрям. По-новому, волк понял, что человек уже близко. В нём снова проснулся интерес. Он бесшумно двинулся.
Луна не освещала человека, он был в тени и он замерзал. Волк не боялся. Он стоял залитый лунным светом, большой, красивый, гармонично вписывающийся в картину леса, стоял и смотрел на предмет своего интереса. Смотрел глазами мудрости, знания, не физическими, смотрел своей душой, смотрел в чужую душу. Под ледяной коркой тела скрывался страх. Он был виден сразу, надо лишь уметь видеть. Страх не чего-то конкретного, страх по жизни, страх проявляющийся в ненормированной жестокости. Люди, которые боятся, что кто-то о них что-то подумает. Или кто-то может быть лучше, чем он. Или кто-то окажется успешнее, чем он. Зависть. Желание возвыситься. Стать чем-то больше чем обычный человек. Почувствовать власть, желание быть богом над всем и для всех. Очень сильные стремления, на уровне инстинктов, которые есть только у человека. Этот. Он трус, но никто этого никогда не видел, потому что он скрывал это за своей жестокостью. Он умел давить психологически, но не был в ладах со своим сознанием. Ему всегда нужно было самоутверждаться. Он не жил ради жизни, жил ради того чтобы властвовать. Он был трусом.
Маленькие, отвратительные пули вырываются из ствола АК-47, отнимая жизнь одного, другого, третьего... Кого-то ещё. Этот человек попал в армию. Столкнулся с кем-то сильнее его. Не выдержал - убил. Убежал. Его ищут. Он замёрз. Он умрёт. Но он не хочет, он боится, он любит свою жизнь больше всего. Он не осознал, что он сделал. И не хочет и не будет. Убьёт ещё, не задумываясь. Потому что он трус. И никогда не сознается в этом самому себе.
Волк не судил, он смотрел. Ему расхотелось. Добыча перестала быть добычей. Он захотел помочь, довести человека до жилья, до своих, чтобы они судили то, что им принадлежит. Лес не хотел с этим разбираться. Он отторгал. Волк подошёл к сидящему, холодному человеку. Он был больше. Выше, сильнее и гораздо красивее. Его нос уткнулся в руки человека. Человек вздрогнул. Увидел глаза. Он не испугался, он не понял, кто перед ним, он был готов принять любую помощь. Тепло волка, как и многое в прошлом пришло ему в поддержку просто так, безусловно, бесплатно. И он как всегда принял это без благодарности, как нечто обязанное для него. Это тепло спасло его в эту ночь.
Волку было не удобно, но он умел терпеть неудобства, он хорошенько соснул.
Рассвет. Человек проснулся, он отоспался, он был жив, и он был согрет. Увидел волка. Страх, хлёстко ударил по его мышцам, он вскочил, схватился за автомат, передёрнул затвор. Автомат плясал в его руках, страх владел им.
Волк улыбался. Стоял на чётырёх лапах и смотрел на страх. Это было для него необычно, любопытно. Он задрал голову к верху и взвыл. Чистый голос силы растёкся по лесу, охватили деревца, проник в сознание обитателей. Только до человека не дошёл. Задел краем. Человек остановился. Присмотрелся. Не увидел... Власть волка, реальная, остановила его.
Они шли к человеческому жилью. Человек и волк. Два несовместимых понятия. Только кто из них был человеком, а кто волком...
Вдалеке летел вертолёт. Слух волка был натренирован, он знал этот звук, знал до боли, знал до СТРАХА, не животного, разумного, страха перед реальной опасностью, опасности смерти. Он мог уйти, но не хотел, он решил, он это сделает, доведёт человека до жилья. Рокот приближался. Давил. Они шли, потому что спрятаться в редких соснах было невозможно, а человек слишком сильно любил себя, чтобы закапываться в колючий снег. И он привык к безнаказанности.
- Смотри, следы. Люди с боевого вертолёта МИ-8 заметили их следы. Летели по ним. Увидел волка и человека.
- Смотри! Смотри! -Воскликнул один из них - Он с волком!
Тень винтокрылой машины скользила по деревьям, достигла их и они остановились. Человек боялся, его страх ломал все устои, и моральные принципы которых у него не было, он считал свою жизнь главнее любой другой и действовал соответственно этому убеждению. Поднял автомат вверх.
- О, чёрт! -Воскликнул пилот, дёрнув штурвал, - Он же нас убьёт!
- Скорее мы его, -Сквозь дым сигареты сказал один.
Вертолёт делал боевой заход. Ударили автоматы, фонтанчики снега взметались вверх, приближаясь к своей цели. Человек на земле в безотчётном ужасе схватился за голову, сжав уши, чтобы не слышать треск оружия и упал на землю.
Вёртолёт удалялся с человеком-убийцей на борту. На холодном снегу в пятне горячей крови лежал мёртвый, красивый и властный волк.